Por Totonho Laprovitera
laprovitera@ootimista.com
Na manga curta de uma camisa de pano – de preferência, bem engomada – esconde-se o dedo maior de todos. Por fora, seguram-no o seu vizinho e o fura-bolo. Puxa-se a mão de uma vez – e o estalo vem, seco e certeiro, como um pequeno susto seguido de riso.
Há brincadeiras que não envelhecem. Apenas se recolhem, à espera de quem ainda saiba escutá-las.
Essa vem do tempo do bumba, quando o riso era simples e bastava a si mesmo. Riso sem cálculo, sem plateia, sem intenção de ganhar – apenas de existir. Talvez seja isso o que mais nos falte hoje: o riso que não precisa provar esperteza.
Penso nisso e volto à minha santa ingenuidade. Nunca a tratei como defeito. Ao contrário, guardo-a para preservar uma forma de ver o mundo sem engrossar o couro por dentro. Quem a confunda com tolice, não sabe o que diz.
Ser ingênuo não é estar desatento. Não é fraqueza, nem descuido. É escolha: a de não se deixar enlaçar pela esperteza que corrói. O ingênuo vê, entende, mas não se apequena.
Também não vive alheio. Sabe como as coisas funcionam, mas escolhe não se contaminar por tudo. Há nisso uma economia – uma recusa em gastar a vida com o que não a dignifica.
Lembro, então, de um indivíduo tido como bobo. Sempre que passava por um grupo disposto a mangar de alguém, era chamado a escolher entre duas moedas: uma de dez centavos e outra de um real. Ele pegava sempre a menor. E a gargalhada era geral.
Um dia, alguém sentiu pena e o chamou de lado para lhe explicar que a moeda maior tinha mais valor. Ele ouviu atento, com a tranquilidade de quem já sabia o que estava sendo dito. Ainda assim, continuava escolhendo a menor – não por tolice, mas porque entendia que, ao optar pela maior, a brincadeira chegaria ao fim.
Há inteligências que não se anunciam. Preferem se resguardar. Desprezar a inteligência alheia é sempre perigoso – sobretudo quando ela habita os que parecem simples. Muitas vezes, é ali que a vida se pensa melhor.
Sigo assim, em boa companhia com a minha ingenuidade. É ela que, de vez em quando, me pega pela mão e me leva de volta à infância – não como fuga, mas como fonte.
Porque é de lá, desse lugar sem defesas desnecessárias, que ainda tiro coragem para viver.
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